Vejo o mundo em pixels, almas em liquidação,
Homens sem espinha dorsal, vendendo ilusão.
Numa terra de hologramas, sou o que ainda existe,
Enquanto mentem em discursos, exibo minhas cicatrizes.
Sou imigrante de um tempo em que o sim era juramento,
Herdeiro de um século que ainda arde em pensamentos.
Perfis editados, corações em constante mutação,
Mulheres-rainhas mendigando migalhas de atenção.
Sou a carta manuscrita na tempestade de emojis,
A lição que não se aprende nos tutoriais de hoje.
Não sou herói de capa, só homem de outros dias,
Onde a honra não era hashtag, mas fogo que ardia.
Inquilino da ética, inquebrável e ancestral,
Enquanto falsos profetas lucram com o mal.
Eles têm diploma em phishing, eu trago a marca no rosto,
Homem que é homem não recua do seu posto.
Chamem-me antiquado, eu me afirmo raiz:
Onde o sim era lei, o não não trazia disfarce feliz.
Guardo lealdade no peito, sem delivery ou apps,
Caráter não vence a validade nem se troca por cash.
Fui forjado em tempos de pactos e apertos de mão,
Não em bytes fugidios ou curtidas de coração.
Minha armadura é rude, sem trend ou hype, tem aço,
Enquanto a engrenagem do mundo molda mais um palhaço.
Ergo minha bandeira neste deserto pós-moderno,
Onde marionetes brilham sob holofotes de inverno.
Meu epitáfio será verso, não perfil verificado:
"Aqui jaz quem viveu o que pregou e nunca foi comprado."
E quando o futuro perguntar o que o passado legou,
Direi: "Quem tem honra planta a semente e colhe o que vingou."
Pois enquanto houver no peito o orgulho do que é verdadeiro,
A chama do século morto viverá neste desterro.
— Por Nahuel Augusto Rosano